La élite de los olvidados

LA ÉLITE DE LOS OLVIDADOS

He naufragado en mi nave

y en la playa de este islote

no sé dónde hay sur ni norte

pero eso es irrelevante

pues cuanto pueda encontrarme

va a acabar siendo mediocre

-según dicen tiburones

del mar que tengo delante-.

No les he hecho mucho caso

y he decidido adentrarme

en lo que será ... ¿quién sabe?

Por eso voy a explorarlo.

***

Ya llevo varias semanas

y he visto casi de todo.

Nadie puede hacerse idea.

Cuánta existencia olvidada

separada de nosotros

que ha arrastrado la marea:

La autoconciencia, los techos,

los sujetos omitidos,

el pasado, la hora azul.

Los organismos pequeños

nuestros otros seis sentidos

con el sexto y el común.

El valor de dar las gracias,

entender nuestros orígenes,

las obras de las pirámides,

pedir perdón, nuestra infancia.

O los relojes de sol,

la forma de un corazón,

nuestra obra, nuestro papel,

la importancia de la fe.

Marte y estrellas, la Luna,

devolverle aquel amor

a quien nos meció en la cuna.

Muchos tonos de color,

sobre todo los de gris

que pintan el punto medio,

saber quién está en el Cielo,

superarte y ser feliz.

Muchas cosas que no vemos.

He visto pinceles rotos

porque -dicen- no pintaban

tan bien como lo esperado

y por eso los desechan.

¿Puede ser alguien tan tonto

para ignorar que esas manchas

no son por pincel manchado

sino por mano inexperta?

Pero ahí están, olvidados

pintando esta tierra nueva.

He visto a los ríos correr

atravesando esta isla.

Se formaron por traer

el agua que todos tiran.

Esas gotas cuando llueve

que matan los parabrisas

o esas, sin querer o adrede

que nacen de las pupilas

cuando naces, cuando creces,

cuando te cuentan mentiras.

También agua de un estanque

con esos tonos de verde,

que se deja y que se pierde

porque no se cree importante

pero es agua y agua es vida.

Pero mírala, olvidada,

combatiendo la sequía.

He visto muchos principios

y no de los de empezar.

De esos que esconden los libros

gritando sin retumbar.

De esos que te constituyen

y definen, y que sigues

si decides, siendo libre,

que con ellos se construye

una personalidad.

Y valores, devaluados

porque supone un esfuerzo

madurarlos y tenerlos

y muchos los han cambiado

por dar lana y por balar.

Pero ahí están, olvidados,

buscando a la humanidad.

He visto en la isla también

a mucha gente de a pie

confundida por el miedo.

Miedo de su propio ser

porque aunque en sus corazones

saben ser gente de bien

fuera muchos tiburones

dicen que no son tan buenos.

Y he encontrado a pesar de ello

muchos héroes escondidos.

La verdad cruda entre sueños

dicha por la voz de un niño,

un panadero de pueblo

levantándose a las cinco

para ser fiel a su oficio

echando su esfuerzo al fuego,

recogiendo pan caliente

para que coma la gente

que ha venido a refugiarse

lejos de ese mar grotesco.

Hay gente de todas clases,

desde extraños hasta genios,

nunca los reconocemos

pero pisan nuestras calles.

Sólo hay que esforzarse en verlos

pero eso no lo hace nadie.

Y ha llegado a impresionarme

ver que a muchos de los grandes

nunca los conoceremos.

Porque aquí están, olvidados,

relegados del recuerdo.

Esta es una isla de restos

fruto de una división

y de una segregación

que ha arrastrado a los de enmedio.

Reyes del anonimato

que han llegado a este lugar

despojados por el mar

perseguidos por escualos.

Compungidos sin motivo,

falsamente convencidos

de eclipsarse aunque sean astros

rutilantes, convertidos

en culpables del descaro

de no hacer lo convenido

como bueno y aceptado

por ganado submarino.

Y ahora han sido condenados

y apartados a este sitio

como forma de castigo

por haber sido sensatos.

Son tratados como extraños

no admitidos, y exigidos

para ser por el olvido

mártires del hipocampo.

(mayo de 2013)